26. Mai 2023. Nach dem Ende der Vorstellung, nach dem (üppigen) Applaus ist die Schlange an der Bar lang und manche Diskussion heiß. Eine kleine Gruppe steht direkt vor mir. Einige kommen schnell zur Sache. "Das Stück ist super. Was für Dialoge!" Aber diese Inszenierung? "Da transportiert sich so wenig, die bleiben so für sich. Das hat mich schon ein bisschen abgefuckt."

Ach, ach. So ist das ja eigentlich auch mit dem Personal in Maxim Gorkis "Kinder der Sonne": Es ist selbst ein bisschen abgefuckt. Viele kleine Ich-Planeten begegnen sich da im Hause des Wissenschaftlers Pawel Protassow, sie prallen aufeinander, voneinander ab. Sie kreisen um sich selbst, verliebt in die eigenen kleinen Begehrlichkeiten, in das eigene Leiden am kleinen Alltag. Ideenbesessen, mit Wissenschafts- und Kunstfetisch beschwören sie eine neue, bessere Welt herauf. Hedonistisch und somnambul egozentrisch – und doch nicht unsympathisch. Menschen eben. Gorki entwarf 1905 diese Bestandsaufnahme von privilegierten russischen Elfenbeintürmlern an der Klippe. In einer Zeit der Revolution.

Puppenstube des Realismus

Von Zeitmaschinen-Theater war im Zusammenhang mit Mateja Koležniks Inszenierung des Stoffs viel die Rede. Und damit ist weniger der diskrete Umzug in die 1960er Jahre gemeint, in denen diese Sonnenkinder leben, als ein fast anachronistischer Aufgang-Abgang-Realismus in einer dunkel schillernden Behausung zwischen elitärem Wohnidyll und klaustrophobischer Puppenstube. Draußen tobt die Cholera, eine Revolution bahnt sich ihren Weg (die hat aber mit der von ’68 nichts zu tun – und auch sonst drängt sich hier der Eindruck auf, dass das mit den Sixties eher eine ästhetische Entscheidung war, der Look ist halt très chic). Es werden Stimmen aus dem "Volk" laut, dass Wissenschaftler sich die pandemische Seuche nur ausgedacht haben – als Unterdrückungsinstrument. Das war es aber dann auch mit den Jetztzeit-Anklängen.

Zitterndes Orakel

Hier also trotten die ergebenen Dienstboten mit versteinerter Miene (gut in ihrer stoischen Konsequenz: Karin Moog), mit vorgezogenen Schultern, runtergeschlucktem Trotz und verspannten Gliedmaßen durch die hermetische Home-Sweet-Home-Kulisse, schenken Tee nach, während die Herrschaften sich ihren kleinen Scharmützeln hingeben. Der Hausherr-Wissenschaftler – in nerdiger Lebensverwirrtheit schön getimt von Guy Clemens – ist auf der Suche nach dem Geheimnis des Lebens und widmet sich seiner synthetischen Eiweißgewinnung, während Ehefrau Jelena aus Langeweile mit dem Künstler-Heini Wagin "Filme dreht", viel palavert, sich über gewaltvolle Handwerker im Hause mokiert und die Gelüste mit der Möchtergern-Nebenbuhlerin Melanija im Gespräch von Frau zu Frau klärt. Wie ein Lebend-Orakel, als zitterndes Zentrum dieses Abends, läuft Pawels Schwester Lisa durch die Szenerie. Traumatisiert ist sie von blutigen Straßenschlachten. Anne Rietmeijer spielt sie als psychisch labiles und hellsichtiges Wrack.

Maximale Hermetik

Überhaupt: Spielen können hier alle, darüber ist im Zuge der Theatertreffen-Einladung viel gesagt worden – und das stimmt. Aber: Sie spielen für sich, wie hinter einer unsichtbaren Scheibe. Sie brauchen uns, das Publikum, nicht. Mitunter sprechen diese Schauspieler:innen, die so klar artikulieren können, bis zur Unverständlichkeit in sich hinein, die Körper einander zugewandt. Dass hermetische Dasein dieser Mini-Gesellschaft ist Programm, soweit klar – aber Form und Inhalt gehen hier eine schwierige, weil allzu enge Verbindung ein. So sehen wir knapp zwei meditative Stunden lang Menschen beim menscheln zu. Als die Hütten vor der Hütte dann richtig brennen, ist's auch nicht allzu schlimm: Leise und vornehm abgefuckt geht diese Gesellschaft zugrunde.

Hier geht es zur Nachtkritik der Premiere am Schauspielhaus Bochum im Oktober 2022, hier zu unserer TT-Festivalübersicht.

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